它只是――在等待。

        他靠在椅子上，闭着眼。

        他没有起，只是静静地看着她，像在确认什么……她确实回来了。

        她抬起的时候，眼睛是的，像雾。她的发丝缠在他指间，细得像一红绳。

        他只是……烦躁。

        更烦心底那几乎是心疼的、令人作呕的柔。

        她上单薄，一件衬衣，一条裙子。

        昏黄的灯光落在他们上，很柔和。

        她穿校服的样子，

        既不是慈悲，也不是恶意。

        光落在地板上，先照出一双脚，再照出她的人影。

        他抬手，慢慢抚过去。

        她一定会冷。

        灯光落在她的发上，柔得像一团雾。

        他起，走去关窗。

        她站在那里，眼泪下来，一瞬间就哭得不过气。

        这句话像是一赦免。

        她能跑，去闹，也算有点骨气――只是她还不懂，外面那么冷，她能去哪里。

        那一刻，世界终于静下来，像一场漫长的等待有了答案。

        等那一刻，所有的“如果”“不该”“也许”都沉默。

        她的哭声一点点小了。呼轻，贴在他口。

        他在等。

        他轻声唤她的名字，她几乎要哭出来。

        最终长出的，是血色的芽。

        没人应答。

        她小时候喊他“叔叔”，

        肩膀一抽一抽，像是要把心都哭碎。

        其实他不是担心。

        可他没哄。

        一粒落入命运的种子。

        他放下烟，语气轻得几乎听不见：“回来就好。”

        那夜过后，一切像是落了籽。

        小孩一样。

        宋仲行终于站起。

        她呼一进一出，她每靠近一次，他就记起她更多一点。

        她那次哭着说“我不要回家”……

        他想起她那副表情――惊慌、委屈，又倔强。

        她总是这样，哭完就睡。

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        门被轻轻推开。

        风一下子被关在外面。

        他想，她大概又要睡着了。

        但他知，是他在剥夺她。

        她在他怀里哭。

        正如命运一样，不说话，不解释，也不辩白。

        他轻声叫了一下。

        她的发尾还是冷的。

        宋仲行抬起。

        其实他不生气。

        原来，每一刻都在往这一步走。

        烦她不懂事。

        那晚的空气太静，静得连她的呼都听得清清楚楚。

        “安安”。

        外套的温度还在。他微微俯，手掌顺势抚到她的后颈。

        他走过去，脱下自己的外套披在她上。

        烦她不信任。

        他只是抱着她。

        “芒者，草端也；种者，稼种也”。

        她以为他在可怜她。她以为这是一场被怜悯的拥抱，是温情的补偿，是他心的错误。

        她的气息太近，太熟，那是他亲手养大的气息。

        他低声叹气，把她抱得更紧。

        时间再过去半个小时。

        时间仿佛停住了。

他知她跑了，也知她跑不远。

        简随安冻得发抖，发散乱，眼圈发红。站在那儿，一言不发，像个错事的孩子。

        她那双鞋都还在玄关。

        一切都安静下来。屋里恢复温度。

        他低去吻她。

        有芒者可收，有种者可耕。

        ――她出生之前，他就已经走在那条通往她的路上。

        然后，他们相遇。